Vier Zentimeter lang ist der Schnitt. Nicht wirklich lang, aber da wo er ist, passt es keinem wirklich.

Allenfalls habt Ihr ja von uns Seglern diese Vorstellung von einem Leben in einem nie endenden Rundumglücklich – Angebot. In traumhaften Inselwelten bei angenehmsten Temperaturen leicht bekleidet das Leben zu genießen. Die Füße im Wasser baumelnd einen Gin Tonic schlürfend, nebenan springen die Delfine, am Strand tanzen sie in Baströcken Hula-Hula Tänze. Dabei sich mit einem abgeklärten Lächeln erinnernd wie man sich vor Jahren in irgendwelchen runtergekühlten Großraumbüros genervt für einen lausigen Lohn abrackerte. Ha!

Doch spätestens dann – und zwar um genau zu sein vor drei Wochen morgens früh in der weit von jeglicher Zivilisation liegenden Maskeline Bayim Norden von Vanuatu – trifft mich aus heiterem Himmel ein glühender Stich in der rechten Lende. Als ob ich soeben zum Kochen im großen Topf der tanzenden Kannibalen niedergestochen worden wäre. Wir konsultieren unser gescheites Buch Medizin auf See. Funken mit befreundenden neuseeländischen Ärzten die in der Insel nebenan liegen. Fahren dann hastig über Nacht die 90 Meilen zurück nach Port Vila, die „Hauptstadt“ von Vanuatu. Ich unten liegend, Imma oben segelnd und voll Sorgen. Der Arzt – aus Tuvalu! – diagnostiziert Leistenbruch. Wie groß, wie schlimm kann er nicht wissen. Das Ultraschallgerät sieht ja auch aus wie ein Fernseher von 1950. Ich bin ja schon abgebrüht, doch operieren in Vanuatu ist nun doch jenseits meiner Vorstellungen von Zivilisation.

Etwas später schneidet man mir dann in Nouméa (Nouvel Calédonie) den Bauch auf. Ein brandneues, exzellent ausgerüstetes Spital mit französischen Ärzten. Nun seit einer Woche wieder zugenäht, noch etwas gstabig doch schmerzfrei, finde ich mich wieder Gin Tonic schlürfend auf den Strand schauend. Es lebe der Kolonialismus.