Entonces se lanza hacia abajo. El precipicio es afilado, la torre alta, el abismo profundo. Debajo de él solo tierra negra, roca dura, unos pocos árboles. Frente a él, la superficie ligeramente rizada del mar, ancho, azul, profundo y prometedor de esperanza. Lo único que quiere es huir, porque detrás de él está la horda, incitada por el agitador, enfurecido, sembrando la vergüenza y el desprecio. Gritando salvajemente, le han perseguido hasta la torre. ¿Qué tienen contra él? A él, que es tan pacífico. No tiene ninguna opción de quedarse atrás, de esconderse en ningún sitio, aunque esté temblando de miedo. Cierra los ojos, se apoya en las alas enceradas de su padre y se lanza a las profundidades. Como nadie antes ha hecho. Desciende con facilidad, aunque le escuezan las axilas, y pronto siente el apoyo de las térmicas ascendentes. Lo que parecía imposible lo consigue. Solamente tienes que desearlo. Confiar en que lo conseguirás.

Aliviado, vuela lentamente en círculos. Respira profundamente, piensa en los albatros, siente las corrientes ascendentes. Dan vueltas en círculo toda la vida. Porque una vez que vuelven a tierra, apenas pueden despegarse. Mirando una vez más a la atónita horda de hooligans. Pero entonces mira hacia el infinito. Todo el miedo desaparece, la euforia insuperable, la felicidad profunda, la tierra, la costa de Creta, se hace cada vez más pequeña.

Se extiende una sensación de calma absoluta. El suave sonido del viento, el calmante chapoteo de las olas que pasan por debajo de él, una gaviota cruza su rumbo. El sol acaricia suavemente su piel, sus pensamientos están vacíos, sólo cuenta el aquí y el ahora. Hacia el Norte, o hacia donde sea. Lo principal es avanzar y dejar atrás lo que fue, podría seguir y seguir. Sin fin. ¿Por qué llegar?

Entonces ve una isla alargada, en cuya costa sur se alza un pequeño puerto contra los escarpados acantilados, donde se mece anclado un velero. Su casco lleva la rotulación Tuvalu. Qué extraño, es una isla del Pacífico. ¿Ha viajado tan lejos? Pero qué más da, lo principal es ir hacia delante, hacia donde la gente le quiere, lo que llaman patria. El principio del verano deslumbra, siente el suave calor de los rayos del sol en sus dedos, pronto ya fluye por todo su cuerpo. Que suave es su vuelo, la naturaleza, su alma.

Casi sin darse cuenta, una pequeña pluma blanca pasa volando junto a él. Como una de las suyas. Da otra vuelta, muy por encima de la isla, y otra pluma más. Ahora ya son varias. Sus manos gotean, su cuerpo está ahora pegajoso de cera, y ya está dando vueltas, intentando equilibrarse salvajemente con los brazos, lo que solo empeora las cosas. Poco después, se precipita hacia abajo como un saco de patatas, con los ojos llorosos, el pelo rubio y rizado echado hacia atrás, hacia el gran azul, un plumaje enmarañado por encima, sintiendo a Icaria a su espalda, temiendo el impacto. Veinte metros más, diez, cinco, dos, uno. Gran Dios. De repente todo se vuelve negro, el entorno frío, solo el agua sofocante, la respiración entrecortada, el cerebro en pánico, ¿dónde estoy?, sintiendo solo dolor y desesperación. Todo se acaba.

El mar que le engulle eructa brevemente, olas circulantes que se extienden palpitantes, pronto todo vuelve a ser liso. La superficie cruje plateada al viento, olvidada como si nada hubiera ocurrido.