Paul mira por encima de la proa hacia el estrecho de Mesina. Su mirada es aguda, inspeccionando, analizando. Es un capitán inglés, incluso su vestimenta informal, pantalones cortos y una camiseta beige, no puede ocultar ese hecho. La mañana es idílica, apenas se ven nubes en el cielo. El suave sol de septiembre me calienta la piel. A la izquierda, el Etna, una ligera humareda que se eleva a través de la bruma matinal desde el pico apenas perceptible. A la derecha se encuentra la encantadora Regio Calabria, pienso en la pizza, el martini y tarareo suavemente «Parole, Parole». Pero delante de nosotros el agua está revuelta, lo que la aguda mirada de mi capitán detecta inmediatamente. Definitivamente no es normal. Algo va mal. Hace media hora, oí un suave y rítmico golpeteo procedente de la sala de máquinas. Pero me pareció que, por lo demás, el motor zumbaba tranquilo y contento. La dolce vita, certa.

Entonces un fuerte chasquido, como un latigazo, una fuerte sacudida recorre el barco. No hay humo, ni siquiera bloques de lava cayendo del cielo. El Etna humea como siempre. Pero ahora hay silencio. Ya no hay un zumbido bajo. Tal vez un ligero gorgoteo. Una gaviota sobrevuela en círculos, actuando como si todo fuera normal. Miro a mi alrededor, irritado. Nos balanceamos suavemente hacia delante y hacia atrás. Lentamente, el yate va a la derriba y se desplaza hacia la orilla. Deberíamos haberlo sabido.

Caribdis ha vuelto a hacer un gran trabajo. Tres veces al día, el monstruo marino aspira el agua y luego vuelve a rugir. Intento desesperadamente encontrar la higuera a la que se aferró Odiseo. Pero no se ve por ninguna parte. Así que nos dirigimos sin rumbo hacia el gran remolino de Escila, del que Paul divisó hace unos minutos.

En un acto de última desesperación, bajamos el bote al agua. Si Escila arrastra nuestro yate hasta el fondo, aún podemos salvarnos. Pero Andi y Paul, experimentados circunnavegadores con dos vueltas (bueno, casi: sólo faltan unas ridículas millas para completar la segunda vuelta), tienen otra idea. Me colocan en el chinchorro. Amarrado al costado del yate lo arrastro hacia delante. Lentamente, pero sin pausa, salimos de la zona peligrosa, de las aguas agitadas, de los monstruos marinos y de los remolinos que chupan. Hasta que finalmente desembarcamos en la Marina dello Stretto, donde nos atamos exhaustos al primer rompeolas disponible. Aliviado, desembarco. Quién iba a pensar que llegaría a cruzar el Estrecho de Mesina con un bote corto de 3,2 metros.

En Zakynthos (Grecia), me permitieron subir a bordo del precioso Jeanneau 57 «Talulah Ruby lll» hace unos días. Llevábamos años navegando juntos por los océanos Pacífico e Índico. Así que me alegré mucho de poder acompañarles en su última etapa, que les llevará a su casa en Lanzarote. La primera etapa, de Grecia a Sicilia, fue un viaje nocturno rápido y cómodo. Ahora deberíamos seguir hasta Cerdeña.

Pero ahora estamos atrapados aquí, en el estrecho de Mesina. Lo que al principio parecía una insignificante avería de la correa trapezoidal, ha resultado ser una grave avería en el motor. Ayer tuvimos que sacar el motor del yate con una gran grúa para que lo revisara completamente en el taller de un mecánico autorizado de Volkswagen.

La llegada al final del viaje en Lanzarote se pospone a un incierto futuro, según la tradición de Homero. Caribdis tenía otros planes con nosotros.